ГЛЮК
«За пределами разума начинается игра, в которой нет правил. И именно там рождаются самые честные ходы». За окном не город — немой экран, В зеркале — тот, кто ушёл в туман. Водитель молчит, но в руке — секрет, Тот, что ломает любой запрет. Провода гудят, как струна, Истина где-то на дне стакана. Это глюк — наш уличный свет, Тот, что горит, где ответа нет. Мы — следы на чужом столе, Кто-то в игре, кто-то — в золе. Но пока тикает таксометр, Мы ищем дверь в этот странный метр. Время — как трещина в старом окне, Сны — как огни на чужой волне. Чёрный провал — не конец, а порог, Где замирает любой диалог. Мы не герои, просто пунктир, В этой игре без бумаг и квартир. Это глюк — наш уличный свет, Тот, что горит, где ответа нет. Мы — следы на чужом столе, Кто-то в игре, кто-то — в золе. Но пока тикает таксометр, Мы ищем дверь в этот странный метр. А если дорога — это сбой, То мы — её голос, её излой. Мы не знаем, где верх, где низ, Но мы знаем: глюк — это сюрприз. И каждый вопрос — как ключ, Даже если ответ — лишь луч. Водитель кивнёт — и мир замрёт, Тайный аргумент свой путь найдёт. Мы не просим готовых схем, Мы просто ищем свой свет и свой тлен. И если ты слышишь этот прибой — Значит, ты тоже глюк, и ты тоже — живой. Это глюк… Это глюк… Мы — следы… Глюк…
«За пределами разума начинается игра, в которой нет правил. И именно там рождаются самые честные ходы». За окном не город — немой экран, В зеркале — тот, кто ушёл в туман. Водитель молчит, но в руке — секрет, Тот, что ломает любой запрет. Провода гудят, как струна, Истина где-то на дне стакана. Это глюк — наш уличный свет, Тот, что горит, где ответа нет. Мы — следы на чужом столе, Кто-то в игре, кто-то — в золе. Но пока тикает таксометр, Мы ищем дверь в этот странный метр. Время — как трещина в старом окне, Сны — как огни на чужой волне. Чёрный провал — не конец, а порог, Где замирает любой диалог. Мы не герои, просто пунктир, В этой игре без бумаг и квартир. Это глюк — наш уличный свет, Тот, что горит, где ответа нет. Мы — следы на чужом столе, Кто-то в игре, кто-то — в золе. Но пока тикает таксометр, Мы ищем дверь в этот странный метр. А если дорога — это сбой, То мы — её голос, её излой. Мы не знаем, где верх, где низ, Но мы знаем: глюк — это сюрприз. И каждый вопрос — как ключ, Даже если ответ — лишь луч. Водитель кивнёт — и мир замрёт, Тайный аргумент свой путь найдёт. Мы не просим готовых схем, Мы просто ищем свой свет и свой тлен. И если ты слышишь этот прибой — Значит, ты тоже глюк, и ты тоже — живой. Это глюк… Это глюк… Мы — следы… Глюк…